Prose[o]popée

Conclusion

2006-01-19T15:08:00.000+01:00

Ecrire ma vie me donne la force de ne pas la vivre.

Plus tard je serai prof de fac

2005-11-18T08:39:00.000+01:00

"Those who can do, those who can't teach."
(sauf toi, ô grand Arnaud Laster, dont la gentillesse est à la hauteur de la compétence, ainsi que quelques très rares autres qui ne se reconnaîtront pas).

C'est décidé, si d'ici à la fin de mes laborieuses études je ne parviens pas à mettre la main sur la deuxième femme de ma mort, autant aller jusqu'au bout du mensonge et tenter l'agrégation. Grassement payé pour très peu d'heures de cours et des responsabilités quasi nulles, et quel bonheur de voir ses étudiantes mouiller lorsqu'on leur récite son savoir pioché dans les bouquins de référence alors que l'on est incapable de créer quoi que ce soit de son propre chef...

Quand je vois mes condisciples femmes de la fac sourire dès qu'un prof pas trop mauvais ouvre la bouche, être toutes ouïes lorsqu'il fait résonner des évidences, s'incliner devant lui quand il fait semblant d'être intelligent, je me dis que le métier de professeur d'université est sans doute l'un des plus faciles (arrivé à un certain niveau, il n'y a quasiment plus de chahuteurs de fond de classe ni de branleurs insolents) et des plus jouissifs à exercer. Nietzsche avait décidemment tout compris.

One fudge

2005-11-08T09:20:00.000+01:00

Cet enfant qui sourit, c'est moi aujourd'hui.

Bande son bien à propos: Les poupées russes OST.

"What's the hell?" crie-t-il de sa voix parasitée par les riffs de l'électro wave abrutissant mes oreilles dilatées.

Bientôt je serai enfin débarrassé des vaseux, des médiocres, des branleurs et des impuissants qui ont peuplé ma vie depuis 13 mois et des poussières. Plus besoin d'être réveillé tous les jours à 8 heures du matin à cause d'un ersatz d'humain payé à dormir et qui veut terminer son service au plus vite, plus besoin d'avoir à subir les sarcasmes pathétiques et moixiens d'un pseudo humain ne "travaillant" pas plus de 5 heures par semaine. Plus besoin de rentrer tous les soirs à 22h30 au plus tard, de rendre des comptes à des têtards hideux qui n'en ont rien à foutre de moi alors qu'ils essayent piteusement de ne pas le montrer, plus besoin d'être réveillé par les ronflements écoeurants d'un trentenaire puceau qui m'empêchent de travailler lorsque cela m'arrive.

A moi la vraie vie d'étudiant, les sorties dans la semaine jusqu'à pas d'heure, l'absence d'avoir à demander la permission à qui que ce soit si l'envie me prend de vouloir dormir dans le caniveau, la joie de vivre à nouveau dans le quartier de mon enfance tous les jours de la semaine.

La vie est belle, oui, à condition d'avoir le courage de redistribuer les cartes lorsqu'il en est encore temps.

H-11

2005-11-08T08:17:00.000+01:00

Dans 11 heures je serai enfin libre...

Merci E.

2005-10-13T14:16:00.000+02:00

Tu es décidément toujours là pour me remonter l'ego lorsque tout va bien mais que l'on va mal.

Tout n'est que sentiment

2005-10-12T14:02:00.000+02:00

" Son visage et sa voix me font comprendre le romantisme. " - Yoyo Le Hardi

A J+1, le masque est tombé.
Une torpeur m'envahit, mes sens se déréglèrent, et la Vérité apparut: Elle était là.
Je le sus avant même de La voir, et je sus tout court.

... Heureusement que Baudelaire vint à mon secours:

A une passante

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté
Dont le regard m'a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !
Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

Pendant ce temps-là, Yann Moix vivait encore

2005-10-10T19:25:00.000+02:00

La semaine dernière, Guillaume Dustan, l'un de mes nombreux maîtres à penser, est mort.
Quelques jours avant, je l'avais vu prendre des notes à la terrasse d'un café près de chez moi. Si j'avais su...

Bref, si vous ne le connaissiez pas, lisez donc son chef-d'oeuvre, Génie Divin, l'un des rares romans français digne de ce nom paru ces cinq dernières années.

J-3

2005-10-08T23:11:00.000+02:00

Dans trois jours je saurai...

Définition

2005-10-06T09:57:00.000+02:00

La prosopopée est une figure de rhétorique. Elle consiste à faire parler un mort, un animal, une chose personnifiée. Elle engendre une métamorphose complète du monde, pour avoir une meilleure attention du lecteur qui n'a plus de références au monde réel, et donc le persuader plus facilement.